El humo nublará las nubes
de las líneas que acompañan mi tren.
Se acribillará la familia de mi gobierno
ante el impacto de mis 107 años.
Moribunda será mi vida
en aquella plaza sin árboles
esperando que algún día llames.
Las migajas quedarán envueltas en mi mesa
cuando te pares y no me hables.
Estaré aquí, esperando que nos miremos
y en silencio caminemos juntos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario